第11章

当李之心从屋檐跃下时，程雨棠注意到他工具包侧袋露出的香囊穗子。

褪色的五毒纹样里，藏着程万里独门针法绣的"

木"

字偏旁——正是当年被雨水晕染的"

李"

字残部。

六百年前的筑城匠人用艾草灰调合灰浆，二十年前的程万里用艾香抚慰遗孤，此刻她手中的药包突然重若千钧。

巷尾传来端午祭鼓的闷响，程雨棠将新采的艾草放进竹篮。

父亲临终前未能说出的秘密，此刻正在晨雾中显形：李之心腕间的疤痕不是意外，而是血脉的印记；二十年前被程万里缝进香囊的艾草，终是在今朝等来了它要守护的人。

“暗渠已经申报市级文保。”

他将瓦刀别回腰间，工具包上的“1998”

编号在阳光下清晰可辨，“茶炉店会改造成水脉博物馆。”

程雨棠望着他沾满泥浆的手，忽然想起父亲临终前说的：“修城的人，手上总要带点洗不净的砖粉。”

明孝陵石象路的银杏叶铺成金毯时，程雨棠在神道尽头埋下父亲的骨灰坛。

李之心用糯米灰浆封住坛口，掺入从茶炉店暗渠取来的六百年前夯土。

程雨棠将青铜钥匙放入坛中，忽然感觉掌心被握住——李之心的指尖有常年握瓦刀磨出的茧，温暖粗粝如老城墙砖。

“等甘熙宅院修好……”

他话说一半，被秋风卷走的尾音散在漫天金叶里。

程雨棠拾起片银杏叶夹进父亲日志，叶脉的纹路与暗渠图纸上的水系惊人相似。

六百年前的匠人或许早已预见，守护一座城的故事，总要有人接续书写。

第6章冬至

秦淮河初雪落下的那夜，程雨棠蹲在甘熙宅院东厢房的青砖地上。

指尖抚过新撬开的砖缝，冰凉的触感让她想起父亲临终前攥着的那块城砖——砖侧"

洪武七年程德昌监造"

的铭文，此刻正以另一种形态蛰伏在这片古宅的地基里。

"

东北角柱础沉降了五公分。

"

李之心的声音裹着寒气从门廊传来。

他攀在竹梯上调试激光水平仪，卡其色工装裤膝盖处磨出破洞，露出淡褐色旧疤——那是上个月暴雨夜护她被坠砖划伤留下的。

显示屏的红光在雪幕中跳动，将他的影子投在雕花门框上，像幅被撕碎的古画。

本章未完，点击下一页继续阅读