第1章 神秘来客

房间中的空气凝固，带着陈年烟草、化学试剂和旧纸张混合的独特气息。

噼啪！

壁炉里几块半死不活的煤块，间或发出一声脆响，才勉强证明时间并非全然停滞。

在这片令人窒息的寂静与昏暗中，夏洛克·福尔摩斯站在窗边。

他手中握着一把小提琴，琴弓压在琴弦上，却久久没有移动。

深陷的眼窝里，那双锐利的灰色眼眸，此刻却失焦地穿透了玻璃上凝结的水汽，将视线投向外面那被浓雾扭曲、吞噬的街景。

那里什么也没有，没有谜题，没有挑战，只有一片令人发狂的、深不见底的虚无。

“无聊”

一声低语从他紧抿的薄唇间逸出，割破这凝固的空气，这声音里浸透了疲惫，一种源于灵魂深处，对单调重复的极度厌倦，缠绕着他的神经。

“无聊得令人发指，华生。”

他猛地一甩头，几缕桀骜不驯的黑色卷发掠过他苍白的额头。

琴弓终于动了，以一种近乎粗暴的姿态狠狠撞上琴弦，尖锐、破碎、完全不成调的噪音瞬间撕裂了室内的沉闷。

那不是音乐，更像金属被强行扭曲、撕裂时发出的痛苦哀鸣，充满了狂躁与无处发泄的精力。

他急速地拉动琴弓，手臂的动作幅度大得惊人，试图将这囚笼般的无聊彻底劈开。

福尔摩斯这突如其来的“演奏”

让他眉头紧锁，下意识地缩了缩脖子。

他放下报纸，目光投向那个在窗边制造噪音风暴的身影，担忧中混杂着早己习惯的无奈。

“看在老天的份上，夏洛克。”

华生提高了声音，试图盖过那刺耳的琴音。

“如果你非要折磨那把小提琴，也请为我的耳膜着想，拉点巴赫或者帕格尼尼吧？或者”

他顿了顿，带着一丝试探，“至少是首完整的曲子？”

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